Это для тебя.
Под пальцами не поэта.
Стучащая по клавишам выбивая точки которых нету.
Как приятно видеть твой русский в ленте.
И понимать, что вот, он настоящий. 
И таких больше нету.
Зато когда уходишь, день, два, три, без привета.
Как больно не обнять, не услышать, не прочитать, твоё имя где-то.
И не пересчитать имена всех бывших оставленных и забытых.
Ради тебя, каким-то очень не давним летом.